TODOS LOS QUE ESTÁN
MUERTOS
Cuando
un hombre sabe que otro hombre
Lo
está buscando
No
se esconde.
No
espera
Pasar
otra noche
Con
su mujer
O
mandar a sus niños a la cama.
Se
pone una camisa limpia y un traje oscuro
Y
va a la peluquería
A
que otro hombre lo rasure.
Cierra
sus ojos
Y
se recuerda como un muchacho
Desnudo
sobre una roca cerca del agua.
Entonces
pide una loción especial.
El
viejo se acomoda en la silla
Mientras
el barbero se esparce
Un
poco en cada mano.
AMIGO DEL ENEMIGO
La
yema de huevo bajó por mi pierna
como
un hermoso caracol sin su concha,
bajó
por la cuesta
a
la cacerola del agua, a las moscas ninfa,
hacia
los labios de pececillos de estanque,
abajo de la enorme barriga del gar – el juerguista
y
habiendo buceado y perdido, entonces va
a
la garra de la pantera coja
que
corrió de vuelta a su guarida con ella .
Pero
la clara, se queda conmigo,
marca
de la bestia, el ave y el trato.
EN OTRO CUARTO BEBO
BLANQUILLOS DE UNA BOTA
a Hans Richter
Qué
tal si la luna fuera esencia de quinina
Y
los tacones fueran una hora del día
Cuando
ciertas aves se desangran
El chófer le dice al cocinero
La
cornamenta se clavaría en los témpanos de hielo
Nadaría
con una linterna
Y
estaríamos temblando en una zanja
Mordiendo
a través de una ala negra
Habrá
botes
Habrá
un país de ensueño
El
enorme zumbido quieto del alma en la noche
El
único sonido es una pala
Despejando
un lugar para el buzón.
FOSAS
Continuamos
y temblamos.
Dios
dice que ahora podemos follar.
Dios
dice renuncia a todos tus amantes,
Es
tiempo de morir.
Cuando
era más joven conducía un Lincoln.
Dios
dijo cámbialo.
Un
poco amable, y luego terrible,
Y
enfermo de mi propio género,
Quise
volverme mujer.
Quise
lavar los pies de otra mujer
En
público, quise sus ojos
Sobre
mí, olivos sobre la tierra.
Te
di mi mano,
Ahora
ando con la manga
Escondida
en mi abrigo.
No
subo a los árboles, tocando
Un
pecho a la vez,
Sin
tener una mano para mí.
Continúo
y tiemblo
Con
tu espalda en mi sangre,
El
aplauso que mi madre me dejó.
Conmigo
nada más, y ahora,
Y
por siempre, y aún para siempre
El
polvo de mis pies
En
el desierto
Te
doy extraño mi signo,
Mi
tranquilidad,
Pero
Dios, tú recuerda
Cómo
me chingaste de más.
EL SISTEMA PENITENCIARIO DE ARKANSAS
Es
como un poema lírico
con
siete temas básicos
primero
el recogedor de algodón
arrastrando
tras de sí un vagón de testículos
un
par de tenazas con que pueda llenarlo
por
una cruz en un pellizco
entonces
está ahí el estanque cálido
entre
los muslos de la sirena
luego
tenemos algunos amigos
tuyos
y míos
que
estarán con nosotros siempre
Pablo
el artista
el
pubis de la luna
Pablo
el chelista
pantera
de silencio
Pablo
el poeta
el
punto es no volver
y
en caso de emergencia
el
sexto y el último tema
de
este poema sistemático
es
la forma sistemática de
la
muerte que se desnuda frente a ti
LA VERDAD
a Nicanor Parra
No
te voy a mentir
A
través de mis dientes
Como
los poetas de Minnesota,
Del
Sur, y del Oeste
Y de Nueva York.
Más
que todo en la vida
Quisiera
otra vez coger con alguien de treinta,
Y
no tengo ninguna duda
Al decir que preferiría ser Marlon Brando
Más
que T. S. Eliot, etc.
Tengo
más respeto por Muhammad Ali
Que
por cualquier otro hombre vivo.
De
acuerdo, lo he intentado en Esquire,
Pero
mis zapatos no son de plataforma
Y
no sé una mierda sobre canoas.
Sin
embargo, puedo probar que
Casi
todo poeta trabaja en la comisión de caminos.
Hay
más poetas que lo que hay de
Moscas o ingenieros.
Y
yo apesto como una mula muerta bajo un paso a desnivel.
[Poemas en inglés tomados de: http://www.poetryfoundation.org/bio/frank-stanford# ]
